Y Jesús dejó atrás Las Vegas

Una vez cada dos mil años. La verdad es que no parece pedir demasiado. ¿O si?
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Fuente de la imagen :: http://www.flickr.com/shana_kraynak/

Seis por ciento :: 5

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Aquí irá el centro comarcal, asevera A.
¡Ajá!, B se agacha y escruta el diminuto cubo con aprensión indisimulada.
A imita el gesto del otro. Luego levanta la vista y mira de hito en hito a B.
El centro comarcal, recita A, coordinará las políticas estratégicas y las infraestructuras comunes. Será el punto neurálgico de la comarca.
Sí, señor, acompaña B. Su cabeza refuerza la afirmación, subiendo y bajando. Sus ojos navegan a la deriva por los vericuetos de la maqueta. Pero, señor alcalde, con el mayor de los respetos, concretamente, ¿de qué comarca estamos hablando?
A se incorpora sin dejar de mirar a su interlocutor. Cruza el brazo izquierdo sobre el pecho, apoya en este el otro brazo y se lleva la mano derecha al mentón.
De la misma jodida comarca, los dos hablamos de la misma jodida comarca, deletrea A. ¿Qué cojones nos importan a nosotros el resto de comarcas del universo?
Los ojos de B orbitan en torno al futuro centro comarcal.
Pero, señor alcalde, balbucea B, con todos los respetos, señor, la comarca esa a la que usted se refiere… esa comarca, señor, no existe.
Nos ha jodido, decide A mientras se exprime el mentón. Esa comarca aún no existe. Pero existirá. Esa es la Misión, ¿lo ves o no lo ves?, planificar, sentar las bases, tender puentes, crear las infraestructuras, erigir centros comarcales, ¿es tan difícil de ver?
No, niega B, claro que no. Su cabeza se empeña, a izquierda y derecha. Sus pupilas parecen botones de baquelita encastrados en pelotas de golf.
Esa es la actitud, sí, señor, esa es la actitud, A palmea la mejilla de B.
 

#Sergio Lozano Sangrador – slsangrador@gmail.com

 

#Charles Bukowski :: El capitán salió a comer y los marineros tomaron el barco

(…) Lo terrible no es la muerte, sino las vidas que la gente vive o no vive hasta su muerte. No hacen honor a sus vidas, les mean encima. Las cagan. Estúpidos gilipollas. Se concentran demasiado en follar, ir al cine, el dinero, la familia, follar. Sus mentes están llenas de algodón. Se tragan a Dios sin pensar, se tragan la patria sin pensar. Muy pronto se olvidan de cómo pensar, dejan que otros piensen por ellos. Sus cerebros están rellenos de algodón. Son feos, hablan feo, caminan feo. Ponles la gran música de los siglos y no la oyen. La muerte de la mayoría de la gente es una farsa. No queda nada que pueda morir.

#Charles Bukowski :: El capitán salió a comer y los marineros tomaron el barco (1998)

Bukowski ya no duerme entre cubos de basura. Ahora tiene una casa cómoda, con piscina y jacuzzi, pero el mismo fuego de siempre lo devora por dentro, la certeza segura de que nada tiene importancia. Sin embargo, acaba de cumplir setenta y dos años, y en esa atalaya privilegiada su mirada resulta aún más lúcida, acerada, incisiva.
Barrunta que le quedan pocos meses de vida. Los va a consumir apostando en el hipódromo y sentado todas las noches delante del ordenador mientras destila sus últimas reflexiones.